Дашти
Тем хуже для фактов. (с)
Так бывает - начитаешься чего-нибудь, а потом ходишь неделями затопленный не своими эмоциями до краев, и мысли переливаются через край, выплескиваются из пальцев, проносятся перед глазами каждый раз, когда моргаешь - и выдохнуть их никак не можешь. Тогда и город становится тесным, и небо недостаточно высоко, и ветра не хватает, чтобы выдуть все это изнутри, вычистить тебя, оставив лишь теплый прогретый солнцем пол и распахнутые настежь окна.

Тогда я иду на набережные. Сажусь на дощатый настил причала и долго сижу, глядя на воду, пытаясь распутать по ниточке клубок, что стоит где-то между горлом и животом. Аккуратно, ничего не порвав, а то запутаются концы окончательно и исчезнут, а мне потом еще месяцы и месяцы жить с этим комом. Так что приходится сидеть тихо и перебирать нити, а на нити нанизаны, как бусины, кричащие птицы, бессонные ночи, ангельские шаги за спиной, неверные тени и слова; белеющие на глазах лица, штормовой прибой, неоконченные жесты, кошмарные сны, кофейные сервизы, улыбки, глухой шелест шерстяной ткани и нескончаемые годы. И все это вертится, перемешивается, задевает, с каждой минутой сплетается все туже, и не придумали еще мечей для таких узлов.

А вокруг - камни набережной, теплое дерево причала и серая, по-осеннему хмурая вода. И тишина, окружающая прозрачным куполом на эти несколько часов.


@темы: перья и чернильницы, мыслеслив, музыка, кризис жанра, Мой Город